Pintura esquecida
No canto da sala.
A cor da opala.
À luz de vela.
Aquela aquarela
Que fala da ala.
Das moças que falam
Das suas paqueras.
As terras,
As matas,
Os lírios
Os vales.
Os mares,
Os ares,
As vilas
As selvas.
Os amores
Nas cores da tela.
Traduzido nas flores
No meio da relva.
Que já não se sabe,
Nem qual a sua cor.
Depois do computador,
Desbotou-se sua graça.
E ninguém que passa
Sente mais quem é ela.
ElsonMSilva
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