A poesia é fruto
Da flor que o perfume exala.
Das cores que escancaram
A rosa e as borboletas.
As pétalas das violetas,
Dos girassóis amarelos,
E dos abraços sinceros
E dos tons das melodias.
O calor ao meio dia.
O vento morno da aurora.
Do cantador de viola.
O vinho nas noites frias.
O choro, a melancolia
E a inspiração desmaiada,
E a vontade guardada
Calaram a alegria.
Que aguardava o dia
Do chegar da primavera.
E do abrir da janela
Do passar da ventania.
E a lua vagando nua
Brincando com a fantasia
Viram na rua brincando
A esperança e a poesia.
Elson MSilva
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