América.
Soa forte no peito,
O som do sangue, que corre
Na veia.
Para sorte
Dos que te amam.
E má sorte dos que te odeiam.
Porque quem sofre,
O julgo da escravidão,
Sabe a dimensão
Da liberdade.
Diferente
Dos filhos da maldade.
Que nunca sentiram saudade.
E por isso prendem.
O desejo glorioso.
De voar, livre.
Cobre as tuas terras.
Firme.
EsonMSilva
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